Capitulo XXIV

Cierto mediodía de la semana siguiente, el Dos, debió abandonar raudamente la mesa de la cocina.

Sucedió que su padre (con quién vivían solos desde que su madre había crepado), trastornado por la falta de guita (propia de su estado de pasivo), no encontró mejor descarga que reputearlo y reprocharle las casi tres décadas de vagancia que llevaba cumplidas.

Es oportuno aclarar que si bién la acusación de vagancia era totalmente justificable, para el viejo putearlo era en realidad un deporte donde encontraba alivio para su torturada existencia.

De hecho, muchas veces, descargaba en él broncas que le eran totalmente ajenas. Bastaba, por ejemplo, que se golpeara un dedo con el martillo para que corriera a buscarlo por toda la casa y le gritara “hijo de puta” sin más ni más. O que comiendo se mordiera la lengua, para que le escupiera un “hijo de mil putas” como quién dijera “pasame la sal”.

Una de sus puteadas preferidas consistía en gritarle a voz de cuello, con los ojos casi saliendo de las órbitas: “¡mal polvo, hijo de puta!”, como escupiendo las palabras.

Aquel mediodía el Dos lo dejó hablando solo y con la costeleta a medio digerir se encerró de un portazo en su habitación.

Se sentó en la cama, prendió un cigarrillo y se quedó mirando la pared.

- Me tiene los huevos llenos este viejo puto... ¡puta que lo parió!... -estalló- ¡no se puede vivir con este hijo de puta! ¡como me iría!... -le confió indignado a la pared.

La pared, de más esta decirlo, no respondió.

El Dos siguió fumando y pensando en como hacer para mandarse a mudar.

Entre pitada y pitada enfocó el problema desde todos los ángulos posibles. Pero no hubo caso; todas las respuestas llevaban implícitas la necesidad de trabajar.

- Puta... ¡que país de mierda!... -se quejó con la pared.

Hierático, el muro se mantuvo sobre los cimientos.

El tema, razonaba, no era hacerse millonario, sino zafar medianamente. Poder rajar de la casa, vivir solo, y tener tiempo libre para construir mundos imaginarios. Extraños edificios, bellos e inhabitables, hechos con prolijas hileras de palabras apiladas.

Una alternativa para el raje era irse a vivir con Ana. Pero el Dos sabía que con el tiempo le resultaría más insoportable que vivir con su propio padre.

La cosa pasaba por otro lado. Era imprescindible la presencia de moneda corriente propia y en cantidades, cuanto más generosas mejor.

Tal vez haya sido la aparición a nivel subliminal de la imagen, casi maternal de Ana. Tal vez fue un súbito deseo de irse a la concha de su finada madre. O tal vez ocurrió una eclosión de arraigados traumas de su primer edad. La respuesta, al cómo se le ocurrió lo que se le ocurrió, no tiene explicación concluyente, ni tal vez demasiada importancia.

Simplemente en un momento dado, abrió muy grandes los ojos, se quedó rígido un instante, llevo luego el cigarrillo lentamente a los labios y respondió como sigue a una pregunta que no se oyó:

- Si... si... -dijo quedamente.

Pensó en silencio unos instantes más y finalmente levantó eufórico los brazos.

- ¡Si!, ¡claro que puede andar! -gritó a voz de cuello.

Frenéticamente, apagó el faso contra la pared, saltó de la cama y salió raudamente de la habitación.

En la escalera, casi se lo lleva por delante a su padre, que atragantado de odio iba hacia su pieza para continuar puteándolo.

Cuando vio que su odiado hijo se le escapaba, se quedó parado y viéndolo irse, impotente, condensó su furia abreviando a su puteada favorita:

- ¡Mal polvo, hijo de puta!

Sin darle bola, el Dos salió pegando un segundo portazo.

En la esquina tomó un bondi que pasaba justo y que lo dejó, minutos después, en la casa de Manuel.